Porque gostava de correr na rua,
Sozinho, imaginando coisas
Porque fazia quilômetros
Ia ultrapassando as dunas
Como se fossem obstáculos
Ia cruzando com as gentes
Pensando o que cada uma fazia
Porque a cabeça já não parava
Ao meio-dia, sem proteção
Porque se era mesmo, então seria
Um suicídio lento e doloroso
Num mundo que virara massa
Podre, misto de sexo e de lixo
Uma gigante interrogação
Era aquela coisa amargurada de ficar pensando que se podia ter feito algo que nunca se fez. E era um puta sentimento de solidão. Um puta sentimento
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