A resposta

Entro no cubículo e, antes de qualquer interrupção, pergunto:

_ Vai, me diz, o que será de mim quando tudo isso acabar?

_ O que é tudo, meu filho?

_ Tudo é o destino que escolhi para mim.

_ Só depende de você. Depende de seus atos.

_ Sim, eu sei. Mas você está sendo vago. Busca outra opção aí.

_ O futuro pode ter luz ou trevas. Será o que você quiser, meu filho.

_ Porra, tem de ficar com essas respostas vagas, sem pé nem cabeça? Quero algo do tipo: você vai encontrar a felicidade suprema ou ser atormentado pela eternidade. Porra.

_ Cuidado com as palavras aqui dentro, filho. Ele pode se zangar.

_ Taí. Isso é algo que eu gostaria de ver. Vai, nego, desce aqui. Ó pra você.

_ Para que tanta ira? Por que tanto rancor?

_ Porque não há respostas. Nunca há.

_ A resposta está em você. Busque-a com fé e encontrará seu caminho.

_ Foda-se!

Chutei a porra do confessionário e saí. Padreco do caralho. Ajudou tanto quanto uma cartomante ou um porre no boteco. Tá, depois de vários porres eu consegui algumas respostas, mas a questão agora é outra. Não quero recuperar uma mulher nem me queixar da sorte. Quero saber o que será de mim quando tudo isso acabar.

Atravesso a rua, páro no bar próximo pra tomar uma e fico atento ao movimento. Olho o relógio. Faltam dez minutos. A rua entre a igreja e a praça aqui ao lado está lotada. Um suor frio desce por meu pescoço. Sigo sem resposta. Caralho, para que raios fui entrar naquele lugar? "Busque-a com fé" a puta que o pariu.

Resolvo andar pela praça. Bonita, com algumas poucas árvores, uns banquinhos com anúncios de lojas que eu nunca havia reparado e os mendigos de sempre jogando conversa fora. Faltam cinco minutos. Isso aqui precisa mudar. E vai. Puta medo que não sai de mim. A sensação de ficar sem reposta é uma angústia inesperada.

Nunca achei que faria essa pergunta diante de toda minha convicção. O lance aqui é sofrimento. Todo mundo sabe. Mas o bem supremo está perto. Bem perto. Eu sei. Será mesmo? Maldito padre que questionou minha fé. Agora até eu hesito. Pára, respira.

Encosto em uma árvore e acendo um cigarro. É o último. Amasso e jogo o maço fora. A sensação é de alívio. Dou uma tragada forte e sopro. Tudo vira fumaça e cinza. Como as pessoas podem parecer tão calmas com o mundo inteiro pirando? Bando de alienados.

Vou até o carro e pego minha mala. Falta um minuto. Aperto o passo. Sigo até o centro da praça e tiro tudo cuidadosamente. Ninguém nota minha presença. Pronto, está tudo pronto. Meu relógio dispara o alarme. É hora.

O que será de mim quando tudo isso acabar? Penso e acendo o isqueiro. Ensopado pelos vinte litros de gasolina, a chama se espalha rapidamente. Não dói, não arde. Tudo fica amarelado e lento. Na porta da igreja, o padre surge atraído pelos gritos da multidão. Ele ficou me devendo uma resposta.